Imperfección

No sé si alguna vez, en la historia del arte o de la filosofía del arte, fue puesta en cuestión la belleza de la perfección, de manera que soy consciente de que puedo estar diciendo una obviedad, una estupidez o, en el mejor de los casos, una mera apreciación de sentido común, común y corriente. Pero me parece que la idea de que existe una relación directa entre belleza y perfección debería ser revisada, por lo menos en lo que refiere a las cosas de los hombres.
Y ello porque, en lo que nos compete como género o raza, la perfección no existe. De manera que el ideal de perfección es, por un lado, inobjetable e inmaculado. Pero si tratáramos de captar con el concepto de “perfecto” algo de lo que nos rodea en el mundo real, se nos presentarían –creo que inevitablemente- dos escenarios: la sobrevaloración de aquello que estamos enjuiciando o su alejamiento al campo de lo remoto e inalcanzable.
Siempre desde mi infundada opinión, creo que en la situación que acabo de describir, el concepto de perfección termina rezagado con respecto a lo bello. En el primer caso –la sobrevaloración- porque ese “plus” que uno pone pero que no está en el objeto lleva a una mínima exageración, a una pequeña desmesura que empaña, que arruina, justamente por poner el foco sobre el faltante; y en segundo de los casos, porque le suma a lo calificado la dolorosa condición de ser imposible.
Lo dicho hasta aquí corresponde a la reflexión que se dispara luego de interpretar una frase de Los Redondos que, hoy, me parece maravillosa. Pertenece al tema “Un poco de amor francés” (que a pesar de estar bastardeado por los medios no deja de ser hermoso), del disco La mosca y la sopa, en el cual, hablando de la mujer que lo ha cautivado, dice: “Es una linda ración /con un defecto (con uno o dos)”.
(Permítanme apartarme del argumento por un momento para decir, sólo por regocijo, que un poquito más adelante explica cómo hizo esa mujer para enamorarlo, con una exquisitez estético-política que no abunda: “el lujo es vulgaridad, dijo, y me conquistó/ de esa miel no comen las hormigas”).
Volviendo, el punto es que al referirse a esa mujer tan especial, esa miel de la cual no comen las hormigas, a esa copa de lo mejor, a su mujer, no cae en la tentación de hablar de perfección, sino que destaca que tiene un defecto… uno o dos.
Si hubiera dicho que era perfecta, en un acto de desmesura adjetivadora, no sólo habría incurrido en una exageración inverosímil, sino que también habría caído en el lugar común en el que todos los enamorados bobos hemos caído alguna vez. Y entonces uno, escuchando, pensaría que la situación por la que atraviesa es absolutamente ordinaria. En cambio, que le reconozca uno o dos defectos, me hace pensar que –sin dudas- está describiendo lo más aproximado posible a lo bello. Lo extraordinario de la poesía aparece aquí, justamente, cuando se destierra la perfección. La pintura, que era perfecta, recibe uno o dos trazos de más, defectuosos; y ahí se vuelve descomunalmente bella.
Dicho esto, finalizo este post que es puro prólogo, diciendo que la filosofía de Los Redondos tiene uno o dos defectos, por lo menos para mi. Y uno de ellos, quizá el más grande, es afirmar que “lo mejor de nuestra piel/ es que no nos deja huir”.
¿Lo mejor? A mi, a veces, me encantaría poder sacarme la piel, dejarla en el mundo haciendo mis cosas e irme, a algún lugar vacío, a charlar conmigo un rato.